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| Ce
matin ses yeux se sont clos, |
| Il
est mort d'une mort très douce. |
| On
n'entendra point de sanglots.... |
| On
l'enterrera sur la mousse. |
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| Oui,
ce matin, l'hivert est mort : |
| On
va le clouer sous la planche. |
| Il
est là, le bon vieux, qui dor, |
| Avec
sa grande barbe blanche, |
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| Et
sur sa poitrine ses mains |
| Suivant
l'usage sont croisées.... |
| Ouvrez,
aux parfums des jasmins |
| Et
des jacinthes, les croisées !... |
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| Le
lis fleurit et le glaïeul, |
| Le
Genet d'or et la pervenche. |
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l'Hivert est mort, ce triste aïeui : |
| Le
jeune Avril prend sa revanche. |
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Pour
donner son congé à l'hivert, qui pouvait mieux qu'Edmond
Rostand trouver les mots spirituels et ingénieux ? Jamais l'exquis
poète, dont la fantaisie exelle à rajeunir les thèmes
éternels, n'a été mieux inspiré que dans
cette pièce délicieuse par son tour ironique et tendre.
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Et
chacune avec son chacun |
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S'en va ; - les fillettes sont roses. |
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Monsieur
l'hiver est bien défunt.... |
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Metton
sur sa tombe des roses ! |
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| Dans
son soleil, dans son parfum, |
| On
n'a point de regrets moroses ! |
Monsieur
l'hiver est bien défunt : |
| Mettons
sur son cercueil des roses ! |
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| On
murmurait déjà : vraiment |
| Il
est temps que ce vieillard meure !... |
| Nous
le suivrons dans un moment |
| Jusqu'à
sa dernière demeure. |
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On part. Derrière le cercueil, |
| Sous
les branches, va le cortège, |
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Et les pommiers prennent le deuil |
| Tout
pavoisés de fleurs de neige. |
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| On
dépèche les oraisons. |
| Le
Pauvre vieux, nul ne le pleure ! |
| Sous
les nouvelles floraisons |
| Riont
les couples tout à l'heure ! |
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